Alvaro y Love Of Lesbian

Hoy, entre diluvios, hablando con Alvaro, para mi sorpresa me ha reconocido que no conoce a los geniales Love Of Lesbian y eso Alvaro nooooooooooooooooooo puede ser. Hay que escuchar buena música. Esperando que la consideres así y que no se te atragante, te dedico una de sus canciones más lúcidas....

silencio se rueda...

Yo quemando la oscuridad
Tú mi ira
Yo pupila
Tú hechizo
Yo mancha nutrida por paredes derruidas
Tú...    


                                                         ¡¡Intermissio!!
                             ¡¡¡Cessatio!!!

No es momento de poesia.  Mis pensamientos dan vueltas por otros laberintos menos costosos.
No me adapto a los nuevos usos del XXI. Quizá debiera ahorrarmelo y prolongar la
a-temporalidad.

Me instalo en ella. Ya no quiero viajar por dimensiones temporales. Detecto señales poco placenteras en el XXI.

Por ello, mantengo mi delirio
in- temporal

Y tampoco veo la necesidad de buscar pretextos para hacerlo.

Desvio pues mi camino por los surcos ingrávidos de lo iniciatico, con una absoluta falta de prevención...

                      la espiral onírica es peligrosa para el navegante inexperto.
                      pero es gratificante si sabes labrar ese mar con la semilla apropiada...

                     brotan cosechas de nebulosas jugosas...

Bien. Si habeis entendido algo, mis felicitaciones.

Os dejo con los Babasónicos para compensar...

Consejo de una Luciferina

Vagina ardiente, rebosante de universo.

Espectro letal.

Serpiente enroscada en auroras turbias.

Deslizandose por los espasmos del placer.

Extraviandose en las trémulas celulas de mi ser.

Hundiendose en la ciénaga de mi alma aletargada.

- "Puedes perderlo todo"

Me murmura

y mi sangre se enciende, late y palpita...
                                 
                                

Guadaya pendiente

Hierba de verano
Lo único que queda
de los sueños de los guerrero
Haiku de Bashö

En la morada el único reloj se ha quedado sin retinas.

Las sombras se adhieren a las andanadas estertóreas

de mis pulmones purpúreos.

Noche de cáncer, declive de sueños

Lágrimas filtradas, de niño hambriento,

por el vidrio roto de la escuela abandonada.

A medianoche me reclama, desde la matri

de su indolencia, el sinuoso deleite de su

carne ondulada. Salpicada por los hoyuelos negros

de mi reseca sangre.

Sangre que no derrite el silencio cobarde que aferra

a guadaña...

En la morada oscura contemplo su semblante.

Ángel extraviado por mil sendas mortales.

En la entramada oscuridad, embadurnada de alquitran,

señalo la guadaña.

Pero ella ríe a carcajadas.

Y donde hubo noche ahora centellean relámpagos de muerte...

Solo queda aceptar el homenaje devoto de su sentencia.

Acompañando la entrada

Ciudadanos y escarabajos

Las calles llenas pero vacías.


Llenas de pesadumbre grisacea, de bullicio postrado

sobre las aceras

donde se deslizan , desarrapados y a trompicones de viento

acatarrado, los periódicos caidos de las avariciosas

manos de los Ciudadanos...



No hay divinidades en esta ciudad

Solo huellas apresuradas que casi ya borradas, mañana

renaceran de nuevo bajo los mismos zapatos de los

Ciudadanos... precipitandose en la olla apestosa del

empleo..



No hay princesas en esta ciudad

solo olas de cánsinos Ciudadanos rebotando

ebrios de avaricia en los escaparates iluminados



[¡jovenes por siempre! es el slogan acuciante...]



No hay soñadoresen esta ciudad



Han desertado, aplastados por los escombros que

defecan con tedio los Ciudadanos...



No hay risas plateadas en esta ciudad

Solo vociferantes carcajadas etílicas, o forzadas

o histéricas (Santísima Trinidad de la estulticia)

que se mezclan con la gorrinada televisiva, de los

cánsinos Ciudadanos...



No hay nada valioso en esta ciudad



Solo espantapajaros, esclavos de la leprosa nómina,

ridículos y avejentados tópicos en los corrillos

de los ciudadanos...





Cuando se produjo la desbandada de dioses, princesas

y soñadores de esta cochambre?



Y donde se fueron?

Nosotros... los rezagados queremos unirnos a ellos

emprender la huida de esta ciudad de Ciudadanos

De escarabajos

De esclavos

De demolidos sueños

Escritura automática

No sé si estáis familiarizados con la escritura automática, resumiendo os diré que basta una hoja, un lápiz, y la capacidad de entrar en trance, mediante la sugestión.

Es una técnica para lograr que el subconsciente se manifieste sin coerciones de ningún tipo…


El abanico de posibilidades para lograr la sugestión es infinito, desde las drogas hasta la música, desde un estado inducido de terror hasta la somnolencia….


Aquí os dejo un ejemplo: lo escribí en trance en un lugar de cuyo nombre no quiero acordarme….Espero que os guste y que os animéis a hacer lo mismo, recordar que este blog tiene como finalidad que escribías lo que os apetezca, sin límites ni tabús.






18 de febrero de 2010


En el castillo de los crónicos. Escrito en un Moleskine muy lejos, muy indiferente al atontado de Hemingway. Escuchando música por el colgado altavoz de la sala…


El lienzo luminoso y nocturno.


El sueño continuado más de un día.


Una cabellera rubia pasa glacial, cortando indiferente, el sufrimiento, el tedio, la irritación... la Asamblea de los extraños habitantes de esta nube de tabaco y agobio.


Y un taconeo decidido me mantiene en la indecisión


Y un desgastado buitre, o loro parlanchín, se mantiene al acecho de nuestras voces, movimientos…tal vez, incluso, de nuestros pensamientos…






La cabellera ha dejado a su paso una estela de hielo en vertical suspendida en el espacio, dividiendo la sala en dos polos, ahí donde se ha formado a sesgado los pensamientos de algunos crónicos que ahora lamen el muro de hielo en un esfuerzo por recuperarlos.


La pelota de pin pon se ha salvado de la guillotina, y dos torpes acróbatas le dan a las palas babeando sobre el suelo que toma apuntes sobre apuntes, creando montículos de historias inacabadas que me recuerdan a la luna, que debe de estar iluminando el exterior.


Se acerca el psicópata y la pelota de pin pon empieza un baile a solas, siguiendo el ritmo de sus pasos, es un bum, bum, de arterias castigando el corazón de la sala.


Las crónicas, se apelotonan en una esquina, en silencio, mirándose aprensivas,


Yo hundo la mirada en el pasillo esperando ver entrar al carnicero en cuestión.


Los altavoces suspiran. Mi mano escribe sola, a su aire, sin molestias, la conmoción no llega hasta ella. Y vamos cayendo poco a poco entre la indiferencia de la T.V.E.


Y en algún lugar hay estatuas vacías...

despegando

Bien,  se han borrado todas las entradas, mea culpa.  Pero ya domino el asunto del blogeo (ignoro si se puede verbalizar blogger, pero me da un poco igual) Os dejo con este temazo de Patxi Andión (al que una bella señorita me presento hace ya años)   y la semana que viene comenzamos a crear el  más espectacular de los Blogeos.
Bienvenidos. Espero que aporteis leña a este "Blogger"